Seul sur un trottoir, devant un hôpital borgne, un homme hésite à entrer.
Il pleure, à l’unisson avec l’enfant qui se cache en lui.
Il fait mine d’avancer.
Il espère que de l’autre côté de ces lignes blanches il y aura des humains dans les techniciens.
Il hésite encore.
Et se souvient soudain qu’au bout de ces rails blancs, au-delà de cette longue avenue, il y a l’enfance, l’Hôpital de l’Enfance.
Mais il sait bien que là-bas, on ne peut plus rien pour lui.
Alors il pense à son frère et entre enfin, aussi vite qu’une aiguille dans le blanc de son oeil.
Nicœdème